Recomendación cultural

Siempre esconde

más de lo que muestra...

Pablo Neruda

 La Poesía

Y fue a esa edad... Llegó la Poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

Walt Whitman  

¡Oh, mi yo! ¡Oh, vida!

¡Oh, mi yo! ¡Oh, vida! De sus preguntas que vuelven

del desfile interminable de los desleales, de las

ciudades llenas de necios

de mí mismo, que me reprocho siempre (pues,

¿quién es más necio que yo, ni más desleal?)

de los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos

despreciables, de la lucha siempre renovada

de los malos resultados de todo, de las multitudes

afanosas y sórdidas que me rodean

de los años vacíos e inútiles de los demás, yo

entrelazado con los demás

La pregunta

 ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que

vuelve 

 ¿qué de bueno hay en medio de estas

cosas, oh mi yo, oh vida?

Respuesta

Que estás aquí 

que existe la vida y la identidad

Que prosigue el poderoso drama, y que

puedes contribuir con un verso.

Que prosiga el poderoso drama,

y que tú puedas contribuir con un verso.